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    他俯下身，声音低沉，每一个字都像是烧红的烙铁，印在洛加的心上。

    “——不许崇拜我。”

    “——不许传教。”

    “——不许再建哪怕一座庙宇。”

    说完，帝皇转身离去。

    红色的披风在尘土中翻卷。

    没有拥抱，没有温情，甚至没有一句多余的鼓励。

    就像是一个严厉的工匠，扔给学徒一把锤子，然后冷漠地转身离开，只留下学徒一个人在风中凌乱，面对着满地的狼藉。

    洛加跪在原地，久久没有动弹。

    他的手指深深地抠进了坚硬的黑曜石地板里，指甲崩裂，鲜血淋漓，在黑色的石头上留下了金色的抓痕。

    他听到了周围信徒们的哭泣声。那是信仰崩塌后的绝望，是世界末日的哀鸣。

    他也听到了脚步声。

    一种轻微，滑腻，如同毒蛇在沙地上爬行的脚步声。

    科尔·法伦。

    那个阴险，狡诈，满脸褶子的养父走到了他身后。

    他将那只枯瘦如柴的手，搭在了洛加颤抖的肩膀上。

    “他不懂你，洛加。”

    科尔·法伦的声音低沉，沙哑，带着一种奇异的诱惑力，钻进了洛加的耳朵，直达他破碎的心灵。

    “他拥有神的力量，却拒绝神的名号。这是……虚伪。”

    “但他不能否定你的心。他不能否定你对真理的渴望。”

    老祭司缓缓蹲下身，从满地的废墟中，捡起一块从帝皇雕像上崩落的金箔。

    那金箔在阳光下依然闪耀，但已经扭曲变形。

    他将金箔塞进洛加的手里，用力握紧了洛加的拳头。

    “如果他不是真神……”

    科尔·法伦凑到洛加耳边，声音轻得像是一阵来自亚空间的阴风。

    “……那我们就去寻找真正的神。那些渴望崇拜，那些回应祈祷，那些……在群星深处注视着我们的存在。”

    洛加握紧了那块金箔。

    金箔的边缘割破了他的手掌，但他感觉不到痛。

    他缓缓抬起头。

    他看着那些正在列队的第十七军团战士。看着他们眼中那种渴望指引，渴望信仰，渴望为某个目标献身的眼神。

    那是他的子嗣。那是和他一样流着神血的孤儿。

    他知道，他不能停下。

    如果父亲不肯当神。

    那他就把父亲……变成神。

    或者，找到一个愿意当神的存在，来填补这个宇宙的空虚。

    洛加缓缓站起身。

    他的动作僵硬，像是一具刚刚复活的尸体。

    他擦干了脸上的泪水和尘土。

    那双紫色的眼眸中，原本单纯的狂热褪去了。取而代之的，是一种更加深沉，更加扭曲，如同黑洞般吞噬一切的……执念。

    那是殉道者的眼神。

    “传令下去。”

    洛加的声音沙哑，却透着一股令人战栗的寒意，在死寂的广场上回荡。

    “第十七军团，更名为……”

    他停顿了一下，目光扫过那些废墟，扫过那些经文。

    “——【怀言者】。”

    “我们将以此名，承载真理。我们将把真理带给银河。”

    “无论这真理……是金色的，还是红色的。”

    　　


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